Crece sol sobre mi cerro y derrama tu esplendor
sin metáfora me encuentro para cantar tu dolor,
y la luna viene a verte pasa y se queda a alumbrar
y se va de madrugada solita en su soledad.
Las plegarias que te reza este pueblo labrador
van más allá del paisaje, son un cantos y marrón.
Es la historia repetida, es dolor sobre dolor
es Potosí, la memoria que en bandera su canción
Quiero que entiendas que hay ciertas cosas
que no se venden, que no se compran.
La libertad, la sangre y la historia
son simples cosas que no se tocan, no señor!
Yo crecí bajo este cielo, y mi sangre espera acá
y los niños que aquí juegan son la más pura verdad
Que no ves que está en peligro la hermosura de su andar
sobre esta tierra que tanto dio y que ya no puede más.
Si te tomas un momento y te pones a pensar
es tan simple como el suelo, el aire, el vino y el pan.
Y si hablamos con respeto con cordura y dignidad,
nos envenenan el agua y se van sin saludar.
Quiero que entiendas que hay ciertas cosas
que no se venden, que no se compran.
La libertad, la sangre y la historia
son simples cosas que no se tocan, no señor!
Se levanta Chilecito y en Patquia el Capallan,
le cortaron los caminos al dolor transnacional
porque la mayor riqueza es vivir en libertad
este grito de la tierra se aferro en su paladar
No me hables de progreso, de riqueza y claridad
tu discurso no se acuerda del dolor de Andalgala,
ni tampoco de Ongamira ni de Quilpo en soledad,
ni de las venas latinas abiertas de par en par.
Y ya he dicho lo que dije y como vine me voy
esperando que este ritmo no lo moleste al patrón.
De las cosas que nos duelen sale alegre mi cantar,
este grito se hace copla cuando ya no puede más.
Quiero que entiendas que hay ciertas cosas
que no se venden, que no se compran
la libertad, la sangre, la historia
son simples cosas que no se tocan, no señor!
No se toca..
No se toca..
El Famatina no se toca
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